nieve

Chicago, 1950
Harry Callahan



hace frio.
busco mis pisadas en el suelo.
olvidemos la época.

día rojo

No sé si gritar sin pausa
o esperar sentada frente a la pared,
ahora que la casa está en silencio.

Nada.
El calentador vuelve a encenderse
en un esfuerzo inútil por dar calidez
a esta casa. Simula cierta novedad,
como si algo cambiara...

Huele a pintura húmeda
a frio de noviembre por la noche
a polvo acumulado
a la ropa usada de hoy.
Hacía frio y no transpiró.



pero hoy... (h..) ... hoy...
(...)

no quería estar sola.

Todavía no encuentro una explicación
ni el porqué de esto. Había un motivo? No lo sé.
"Debo cuidar mi salud",
pensé el otro día, cuando la tristeza me sacudió el cuerpo,
durmiéndolo por partes, primero una, después la otra.
Sí, debo cuidar mi salud (mi abuela acierta con la sentencia que sigue. La recordaré por eso).

Pero sigo sin entender porqué.
Conclusión: me superan los días rojos.

little

Victoria Coach Station, London
David Savill


... esa sensación de ser una niña pequeña, en medio
de la nada, en medio de nadie,
con las maletas siempre en la mano, a un lado,
por si acaso... sí, tal vez para irme, quién sabe
si para permanecer o pertenecer...
... a veces me pregunto cuándo acabaré el viaje...

... el viaje...

viniendo de otros tiempos

(...)

Just...

Give me a reason to love you
Give me a reason to be ee, a woman
I just wanna be a woman

From this time, unchained
We're all looking at a different picture
Thru this new frame of mind
A thousand flowers could bloom
Move over, and give us some room

Give me a reason to love you

(...)


Glory box, Portishead.

cuando el silencio es lo único imprescindible

USA. New York City. 1953
Elliott Erwitt

Saltando de un sitio a otro, dejándome llevar por el más puro placer de mirar, he llegado a los archivos de Magnum y aquí me he quedado. No voy a decir nada, porque simplemente no es necesario.

Aquel tiempo
no lo hicimos nosotros;
él fue quien nos deshizo.
Miro hacia atrás.
¿Qué queda
de esos días?
Restos,
vida quemada,
nada.
Historia: escoria.


La ceniza de un sueño, en Prosemas y poemas
Ángel González

un domingo cualquiera