paseos lejos de aquí

s/t
Sevilla, abril 2009

para un lunes cualquiera

Unai

Demasiado tiempo hacía que no le traía de paseo por aquí. Y como estoy añorada de sus sonrisas y de esa tierna manera de tirarte los brazos cuando te ve, lo enmarco y me lo dejo encima de la mesa.

es primavera, al fin

Agosto

Igual que entonces, ha vuelto el sol. Y a mí me cambió la sonrisa. Igual que entonces.

el punto de partida

... en la paradoja se encuentra el estímulo de nuestras vidas...
(M.)

y seguimos hablando de la compatibilidad del futbol con las letras, de la familia y de la tranquilidad. Todo a dos bandas, sin resultar imposible porque nuestra naturaleza lo permite. Es asumir que tu diferencia es particular y se acepta, se busca, se valora.

Todavía me debato entre huir o permanecer. Supongo que todo irá bien, siempre que la necesidad se resuelva favorablemente y el miedo no acabe con las esperanzas depositadas. Tal vez nadie te dijo jamás que creía en ti; si te sirve de punto de partida, te diré que yo sí.

Nos encontraremos en algún punto del camino. Mira en los márgenes; allí los ideales dejan de ser fantasmas.

Whitest Boy Alive - Golden Cage

Hoy la banda sonora me viene regalada, por alguien que ha visto mis ojos.

(...)

"Esas noches en que uno se duerme muerto de cansancio, sabiendo que el día siguiente no mejorará, porque lo mejor que puede ocurrir es que se parezca al día que acaba de pasar, tan funesto y amargo. Tener miedo de mirar adelante. Temer el hecho de contar."

El maestro de almas
Irène Némirovsky
Ed. Salamadra, 2008

qué queda

Firenze, octubre 2008

¿Sabes? Pensé que ahora sería diferente. Pensé, "por fin, una segunda oportunidad. Estas cosas también pueden pasarme a mí". Pensé que el verano había sido demasiado largo, la espera había merecido la pena y ya no costaba tanto hablar. Pensé que la ilusión no era un recurso literario inaccesible en estos tiempos. Pensé "basta de interrogar demasiado profundo cuando con el roce de su piel ya es suficiente". Pensé...

Pensé demasiado.

Mis postales todavía no han acabado. La cámara guarda en su interior un carrete. Y sé qué hay en él. Recuerdo lo que había cuando apreté el disparador: era sábado. Tres retratos. Siguen allí.